Meu nome é Miguel Álvares de Carvalho. Eu tenho 39 anos e sou padre da Igreja Católica Apostólica Romana. H, eu morri, sim, eu morri.
Eu fiquei morto por alguns minutos. E assim, o que vivi [música] nesse intervalo onde eu morri mudou tudo que eu achava que sabia sobre Deus, sobre a fé [música] e principalmente sobre as igrejas. Eu quero pedir para vocês prestarem bem [música] atenção nesse meu testemunho, porque o que estou preste a contar será um alerta para todos.
A minha intenção aqui não é causar polêmica e nem atacar ninguém. Eu apenas sinto que tenho uma grande responsabilidade de compartilhar essa minha ICEM, porque depois do que vi, do que ouvi e do que senti, [música] fingir normalidade seria uma forma de traição. Traição a verdade que me foi mostrada.
Bom, na época que eu tive a minha QM, eu estava fisicamente saudável. Pelo menos era o que eu pensava. Eu também não tinha histórico grave de problemas cardíacos.
E aquela manhã começou como qualquer outra, um dia comum de trabalho pastoral. Eu me lembro de estar na sacristia vestindo a batina e conferindo mentalmente o roteiro da missa. Em nenhum momento senti que algo estava prestes a acontecer, mas de repente veio uma sensação estranha.
Não foi assim. uma dor imediata. O que eu senti foi um aperto profundo no peito, [música] como se algo estivesse sendo esmagado por dentro.
Eu tentei respirar fundo e não consegui. Meu corpo ficou frio, as mãos começaram a tremer e minha visão escureceu aquelas bordas. Lembro de pensar, [música] isso não pode estar acontecendo agora.
A última coisa que vi foi o crucifixo [música] na parede da sacristia. Depois disso, tudo apagou. Eu não senti o corpo cair, não senti dor, não senti peso.
De repente, eu simplesmente não estava mais ali. A primeira coisa que me chocou foi a paz. Uma paz absurda, profunda, impossível de explicar com palavras humanas.
[música] Não era alívio apenas. Era como se todo medo, toda ansiedade, toda a culpa acumulada ao longo da vida tivesse sido arrancada de uma vez. Eu não tinha corpo, mas tinha consciência plena.
E essa consciência estava envolvida por algo que eu só consigo chamar de presença viva. Nesse estado, eu compreendi algo de forma instantânea. Eu estava [música] morto, não como uma ideia assustadora, mas como um fato simples.
E estranhamente [música] isso não me causou pânico. Pelo contrário, havia uma sensação de verdade, de realidade absoluta, [música] muito mais real do que o mundo físico. Foi então que a escuridão começou a ganhar profundidade.
Não era um vazio vazio, era uma escuridão viva, pulsante, como se estivesse carregada de significado. E no meio dela surgiu uma vibração, não um som comum, mas uma vibração que atravessava tudo, inclusive a mim. Aquela vibração parecia me alinhar, como se estivesse ajustando algo que sempre esteve fora do lugar dentro de mim.
Eu entendi, [música] sem ninguém explicar, que aquilo não era imaginação, nem produto do cérebro morrendo. Aquilo era realidade espiritual. E foi ali, nesse estado de completa lucidez fora do corpo, que algo começou a se revelar.
Primeiro, não como imagens claras, mas como compreensões diretas, verdades [música] que simplesmente eram. Uma delas me atingiu como um golpe. Muita coisa que nós chamamos de fé, de religião, de devoção, não passa de estrutura humana tentando controlar o que é divino.
Essa compreensão não veio com julgamento, mas com uma tristeza profunda. Uma tristeza [música] que eu ainda não entendia completamente, mas que parecia atravessar o próprio coração de Deus. Eu ainda [música] não tinha visto nada, ainda não tinha ouvido nenhuma mensagem no sentido clássico, mas eu sabia que algo estava prestes a ser mostrado, [música] algo difícil, algo que mexeria diretamente com aquilo que eu defendi, preguei e representei durante anos como padre.
E naquele [música] instante, mesmo envolvido por paz, eu senti um aviso silencioso dentro de mim: "O que você vai ver vai [música] doer, mas precisa ser visto. " E então a experiência começou a se aprofundar. Quando essa compreensão interna terminou de se formar, o ambiente ao meu redor mudou.
A escuridão não desapareceu, mas começou a se abrir, como se camadas invisíveis estivessem [música] sendo afastadas. Não houve luz repentina, não houve explosão, [música] foi algo gradual, solene. E à medida que essa abertura acontecia, eu comecei a ver, não com olhos, mas com a consciência.
Diante de mim surgiu algo que eu reconheci imediatamente, mesmo sem nunca ter visto daquela forma. a igreja, não uma igreja específica, não um prédio, não uma denominação isolada, era a igreja como realidade espiritual, como corpo vivo. E isso foi importante porque o que me foi mostrado não era um ataque a uma paróquia ou a um grupo, mas uma revelação sobre o estado [música] espiritual das grandes igrejas no mundo.
O que vi me abalou profundamente. Ouvi estruturas enormes, grandiosas, impressionantes, [música] altares luxuosos, templos imensos, catedrais cheias, vozes cantando, rituais acontecendo sem [música] cessar. Por fora, tudo parecia vivo, ativo, organizado, mas quando minha percepção atravessava a superfície, [música] o que havia por dentro era em muitos lugares vazio.
Não vazio total. Isso [música] é importante dizer. Ainda havia fé verdadeira ali.
Ainda havia almas sinceras. [música] Ainda havia sacerdotes, pastores e fiéis que amavam a Deus de coração. Mas essas luzes eram como pequenas velas tentando [música] sobreviver dentro de estruturas espiritualmente adoecidas.
E então veio a primeira mensagem, não como voz audível, mas como uma certeza gravada em mim. Muitas igrejas falam em meu nome, mas já não me escutam. Essa frase caiu sobre mim como um peso, porque eu entendi imediatamente.
Não se tratava de heresia explícita ou abandono total da doutrina. Era algo mais sutil e mais perigoso. [música] A substituição da presença viva de Deus pela manutenção da instituição.
[música] Vi líderes religiosos mais preocupados com números do que com almas. Vi discursos moldados para agradar, não para converter. Vi o medo de perder fiéis falando mais alto do que o compromisso com a verdade.
Vi o evangelho sendo suavizado, recortado, adaptado [música] para não incomodar. E o que mais me doeu foi perceber que eu já tinha participado disso [música] sem perceber. A mensagem continuou agora mais clara, mais direta.
Quando a igreja se torna um fim em si mesma, ela deixa de ser meu corpo [música] e passa a ser apenas uma organização. Nesse momento, senti uma dor profunda, não física, [música] mas espiritual. Uma dor misturada com vergonha, porque eu lembrava de reuniões em que falávamos mais de orçamento do que de oração, [música] de debates sobre imagem pública enquanto pessoas estavam espiritualmente morrendo nos bancos, de liturgias impecáveis por fora, mas frias por dentro.
Então, a visão mudou novamente. Eu passei a ver fiéis comuns, pessoas simples, sentadas nos bancos, ajoelhadas, rezando, muitas delas [música] sinceras, sedentas de Deus. Mas acima de várias delas havia [música] uma espécie de névoa cinzenta, como um bloqueio.
Elas buscavam, [música] mas não eram conduzidas à profundidade. Recebiam regras, rotinas, obrigações, mas não eram ensinadas a escutar Deus, a ter uma relação viva com ele. E outra verdade se impôs dentro de mim.
Meu povo tem fome, mas está sendo alimentado apenas com migalhas. Isso me feriu profundamente, porque eu sempre acreditei que estava alimentando o rebanho, que estava fazendo o melhor. Mas ali eu vi que muitas vezes entregamos fórmulas prontas onde deveria haver encontro.
Entregamos medo onde deveria haver transformação. Entregamos [música] culpa onde deveria haver arrependimento verdadeiro e cura. Não era uma condenação raivosa, era [música] uma tristeza santa.
A mesma tristeza que um pai sente ao ver um filho desperdiçando [música] um potencial imenso. Foi então que algo ainda mais forte me foi mostrado. [música] Vi líderes religiosos que usavam o nome de Deus como escudo para o próprio ego.
Vi autoridade espiritual sendo usada para controlar, manipular, silenciar. Vi abusos encobertos em nome da imagem da igreja. Vi pecados graves sendo [música] tratados com mais cuidado institucional do que cuidado com as vítimas.
E a mensagem foi dura, sem rodeios. O que é escondido em meu nome clama por justiça [música] diante de mim. Nesse instante compreendi que o escândalo maior não é o pecado em si, mas a mentira espiritual, o fingimento de [música] santidade enquanto a verdade é sufocada.
Deus não estava me mostrando isso para destruir a igreja, mas porque ele ama a igreja, ama de verdade [música] e justamente por isso não ignora o que acorrói por dentro. Eu senti um temor profundo, não medo de punição, mas o peso da [música] responsabilidade, porque aquela revelação não era só para os outros, era também [música] para mim, para minha postura, para minhas escolhas, para meu silêncio em momentos em que eu deveria ter falado. E então, como se preparasse meu coração para algo ainda mais sério, a presença que me envolvia deixou claro: "O tempo da aparência está acabando, o tempo da verdade está chegando.
" E eu soube, com uma certeza, [música] que me fez tremer por dentro, que aquilo era apenas o começo do que eu ainda iria ver. Depois dessa frase, o tempo da aparência está acabando. Algo dentro de mim se contraiu.
Não foi medo comum, foi um reconhecimento profundo de que eu estava diante de algo irreversível, como quando se percebe que uma porta foi atravessada e não há mais como fingir que nada mudou. A presença ao meu redor se intensificou. não aumentou em volume ou luz, mas [música] em densidade.
Era como se tudo ficasse mais real ainda. E foi nesse momento que compreendi claramente, eu não estava ali apenas para observar, eu estava ali para entender, para levar algo de volta. Então, a percepção mudou de novo.
Agora, o que me foi mostrado não eram apenas estruturas ou [música] líderes, mas o efeito espiritual que certas práticas estavam causando no povo. Eu via multidões entrando em igrejas e saindo do mesmo jeito que entravam. Vi pessoas [música] que frequentavam a missa há anos, mas carregavam um vazio enorme dentro do peito.
Vi gente que sabia rezar fórmulas inteiras, mas nunca tinha sido ensinada a silenciar para ouvir Deus. E a verdade veio cortante, clara como lâmina. Ensinaram meu nome, mas não ensinaram minha voz.
Essa frase me atravessou [música] porque eu entendi imediatamente. Criamos fiéis dependentes de intermediários, [música] mas frágeis espiritualmente. Pessoas que sabem o que o padre diz, mas não sabem reconhecer quando Deus fala ao coração.
Pessoas [música] que têm medo de errar regras, mas não medo de endurecer a alma. Vi que em muitas igrejas a fé tinha sido reduzida a comportamento externo, aparência de santidade, linguagem correta, gestos corretos, mas pouca transformação interior, pouca conversão real, pouca coragem de olhar para as próprias sombras. Então, me foi mostrado algo ainda mais delicado.
Vi igrejas se tornando palcos, [música] altares virando vitrines, pregações moldadas para emocionar, mas não para confrontar. Um evangelho sem cruz, [música] um Cristo sem sofrimento, uma fé confortável que não exige renúncia, não exige mudança profunda, não exige morrer para si mesmo. E a presença foi [música] firme, sem agressividade, mas sem suavizar a verdade.
Onde não há cruz, não há ressurreição. Naquele instante, eu senti um peso enorme no coração, porque [música] percebi o quanto nós, líderes religiosos, temos medo de perder pessoas se falarmos a verdade inteira. [música] medo de esvaziar bancos, medo de sermos rejeitados e por causa disso oferecemos um cristianismo diluído que consola, mas não transforma.
A visão então se aprofundou ainda mais. Eu vi a confusão espiritual [música] se espalhando, pessoas pulando de igreja em igreja, de doutrina em doutrina, buscando [música] experiências, sinais, emoções. E vi como muitas instituições se aproveitavam dessa sede para manter controle.
Controle pelo medo, controle pela promessa vazia, controle pela culpa. E a mensagem veio quase como um lamento. Meu povo me procura, mas encontra homens.
Isso doeu porque não era uma acusação genérica, era uma constatação. [música] Em muitos lugares, Deus tinha sido substituído pela figura do líder. A autoridade espiritual deixou de apontar pro alto e passou a apontar [música] para si mesma.
Vi pessoas defendendo líderes com mais fervor do que defendiam o evangelho. Vi erros graves sendo relativizados, [música] porque foi o homem de Deus que fez. Vi consciências sendo silenciadas em nome da obediência cega e então compreendi algo que nunca tinha entendido com tanta clareza.
A obediência que anula a consciência não vem de Deus. Nesse ponto senti um temor [música] santo, um temor que não paralisa, mas desperta, porque percebi que a igreja não estava sob ameaça externa. [música] Ela estava sendo corroída por dentro lentamente pela acomodação, pelo orgulho espiritual e pelo medo da verdade.
Foi então [música] que, pela primeira vez, eu senti claramente a presença de Cristo, não como imagem de pintura, [música] não como figura distante, mas como consciência viva, dolorosamente amorosa. E o que mais me marcou não foi poder ou glória, mas uma [música] tristeza profunda. Uma tristeza que não era desespero, mas decepção amorosa.
a tristeza de quem ama profundamente e vê esse amor sendo mal compreendido. Sem palavras, ele me fez entender. Eu não abandonei minha igreja, mas muitos me colocaram para fora dela.
Essa compreensão me fez estremecer, porque Cristo não estava fora punindo. Ele estava do lado de fora batendo, esperando ser ouvido novamente, esperando ser levado a sério, não apenas citado. E naquele instante eu soube aquilo não era apenas um alerta para as instituições, [música] era um chamado pessoal, um chamado para decidir de que lado da verdade eu estaria quando voltasse.
[música] E eu ainda não tinha visto o mais difícil. Quando essa consciência se firmou dentro de mim, veio a parte mais pesada de toda essa experiência, [música] a parte que até hoje faz minhas mãos suarem quando lembro. A presença de Cristo não se afastou, mas algo como um véu foi retirado.
E eu passei a ver não apenas o que estava errado, mas o que estava para acontecer se nada mudasse. Não foi uma visão de datas, nem de catástrofes cinematográficas. Foi algo muito mais sério e perturbador.
Consequências [música] espirituais inevitáveis. Eu vi igrejas enormes começarem a esvaziar, não apenas fisicamente, [música] mas espiritualmente. Estruturas ainda funcionando, missas acontecendo, cultos [música] lotados em alguns lugares, mas uma ausência crescente da presença viva de Deus.
Era como um corpo mantido por aparelhos. [música] A forma continuava, mas o espírito estava se retirando e a compreensão foi direta. Onde a verdade é negociada, minha presença se recolhe.
Isso não era castigo, era consequência. Deus não força permanência onde não é desejado de verdade. Quando a instituição se fecha para o espírito, o [música] espírito respeita e se afasta.
Vi que muitas igrejas, ao invés de se perguntarem onde erramos, começariam a culpar o mundo, a modernidade, a internet, os jovens, o demônio, tudo menos o próprio endurecimento do coração. E esse autoengano levaria a uma fé cada vez mais agressiva, [música] defensiva, ressentida. Então, algo me chocou profundamente.
Vi líderes religiosos usando o nome de Deus para dividir, não para reconciliar, alimentando o ódio disfarçado de zelo, transformando o altar em palanque ideológico. E vi como [música] isso rasgava a tapeçaria espiritual da humanidade, criando feridas profundas. A mensagem veio clara, [música] sem possibilidade de distorção.
Quando meu nome é usado para ferir, ele deixa [música] de curar. Eu senti vergonha. vergonha como padre, vergonha como representante institucional, [música] porque percebi que muitas vezes confundimos defender Deus com defender nossas opiniões, nossas tradições humanas, nossos medos.
[música] A visão seguiu e então vi algo ainda mais delicado, a perda dos pequenos. Vi jovens se af da fé, não por rebeldia, mas por decepção. Vi crianças crescendo dentro de ambientes religiosos, sem [música] sentir amor, apenas cobrança.
Vi pessoas feridas, sendo ignoradas porque davam trabalho. E [música] entendi que, aos olhos de Deus, isso pesa muito mais do que qualquer erro doutrinário. Cristo me [música] fez sentir a doro.
Uma dor silenciosa, profunda, quase insuportável [música] e sem palavras, mas com absoluta clareza, ele comunicou: "Cada alma que se afasta por causa da dureza da igreja é uma ferida aberta em mim. " Naquele instante [música] eu quis me esconder, quis desaparecer, porque percebi que não bastava não fazer o mal. [música] O silêncio diante do erro também fere, a omissão também pesa e então veio o ponto mais pessoal da experiência.
Eu fui levado a olhar para minha própria vida sacerdotal, não como um julgamento público, mas como um exame íntimo. Vi momentos em que eu escolhi o conforto em vez da verdade. Vi vezes em que [música] suavizei palavras para evitar conflito.
Vi ocasiões em que segui protocolos quando deveria ter seguido o espírito. E ainda assim não houve condenação. Houve um chamado.
Eu não te mostrei isso para [música] te esmagar. Eu te mostrei porque confio em ti. Essa frase me quebrou.
Porque confiança de Deus não é privilégio, é responsabilidade. E naquele instante eu compreendi, voltar à vida significaria carregar essa verdade, mesmo sendo mal interpretado, mesmo sendo isolado, mesmo sendo chamado de exagerado ou desequilibrado. Cristo então me fez entender algo fundamental.
A igreja não será purificada por escândalos externos, mas por conversões internas. Não será o ataque do mundo que vai corrigir a igreja. Será o arrependimento sincero dos que [música] estão dentro, dos líderes, dos pastores, dos padres, dos bispos, de mim.
E como se selasse tudo o que eu havia visto, veio o aviso mais urgente de todos. O tempo é curto, não porque o fim chegou, mas porque os corações estão endurecendo rápido demais. Essa frase ficou gravada em mim como fogo.
Não havia histeria, não havia ameaça, havia urgência. urgência de voltar ao essencial, [música] urgência de abandonar máscaras espirituais, urgência de permitir que Deus seja Deus e não apenas um símbolo mantido por tradição. Eu senti naquele momento que a experiência estava chegando ao limite, [música] que eu não poderia permanecer ali por muito mais tempo, mas ainda faltava algo.
Faltava entender qual era o meu papel depois de tudo aquilo. Quando essa pergunta surgiu dentro de mim, qual é o meu papel depois de tudo isso? A resposta não veio como uma frase pronta.
nem como uma missão grandiosa do tipo que a gente costuma romantizar. Veio como um peso sereno, uma certeza silenciosa que foi se assentando na minha consciência. Eu entendi que não fui chamado para reformar a igreja, nem para nem para denunciar nomes, nem para criar divisão.
O que me foi confiado foi algo muito mais difícil e, ao mesmo tempo, muito mais simples, ser fiel à verdade, mesmo quando ela incomoda. A presença de Cristo se aproximou ainda mais, não fisicamente, [música] porque ali não existia espaço como conhecemos, mas em intimidade. E eu senti algo que nunca tinha sentido antes, ser completamente conhecido.
Não apenas minhas ações, mas minhas intenções, meus medos mais escondidos, meu desejo secreto de ser aceito, [música] meu receio de ser rejeitado pelos próprios irmãos de Batina. E ainda assim havia amor, um amor [música] firme, adulto, que não infantiliza, mas também não esmaga. [música] Foi então que compreendi claramente: meu retorno não seria confortável.
Eu vi flashes do que viria depois, não como cenas detalhadas, mas como sensações, solidão, [música] desconfiança, olhares atravessados, pessoas dizendo que eu mudei, outras dizendo [música] que eu exagerei, algumas tentando me silenciar com cuidado disfarçado de zelo pastoral. E curiosamente isso não me assustou tanto quanto eu imaginei que assustaria, porque junto dessas visões veio outra certeza. >> [música] >> Não te chamei para ser aceito, te chamei para ser verdadeiro.
Essa frase caiu como um selo. Eu percebi que grande parte do adoecimento espiritual da igreja nasce do medo de perder aprovação. Medo de bispos, de [música] conselhos, de fiéis, de números.
E esse medo vai moldando discursos, atitudes e omissões. Cristo me mostrou que a fidelidade real quase nunca vem acompanhada de aplausos. Então ele me fez olhar para fora das estruturas novamente, para as pessoas comuns, [música] para os feridos, para os que já não confiam mais na igreja, mas ainda têm fome de Deus.
Vi que minha missão não seria convencer, mas testemunhar, não impor, mas viver, não gritar, [música] mas permanecer. Entendi que eu deveria continuar sendo padre, celebrando missa, ouvindo confissões, visitando doentes, mas com uma diferença [música] radical, sem máscaras, sem usar o cargo como proteção, [música] sem esconder minhas próprias fragilidades atrás da batina. A mensagem foi clara: Autoridade que não nasce da verdade não gera vida.
Eu compreendi que não adiantava falar de conversão [música] se eu mesmo não estivesse disposto a me converter todos os dias, que não adiantava denunciar a frieza institucional se meu coração também se tornasse [música] duro. Então, veio algo que me emocionou profundamente. Cristo me mostrou pequenas cenas do cotidiano.
Um padre ouvindo em silêncio um fiel quebrado, uma palavra dita no momento certo, um abraço oferecido sem julgamento, um pedido de perdão feito com sinceridade, [música] gestos simples, pequenos, quase invisíveis. E eu entendi, é assim que a igreja é curada, não por grandes discursos, mas por pequenas fidelidades repetidas todos os dias. A urgência [música] não era fazer barulho, era não apagar a chama.
Foi nesse momento que senti algo puxando minha consciência, [música] um peso diferente, uma densidade que eu já não sentia desde que saí do corpo. Eu entendi imediatamente. Estava sendo chamado de volta.
[música] E pela primeira vez desde que tudo começou, eu senti medo. Não medo da dor física, não medo de morrer de novo, mas medo de [música] esquecer. Medo de voltar e com o tempo permiti que a rotina apagasse aquela clareza.
medo de me acomodar de novo. Esse medo foi tão intenso que pela primeira vez eu falei ali [música] mesmo sem boca, sem voz, por favor, não deixe eu esquecer. A resposta não veio em palavras, veio como um marco interno, algo gravado fundo demais para ser apagado facilmente.
[música] Uma marca que dói quando é ignorada. E então tudo começou a se fechar. [música] A presença foi se tornando mais distante, não por abandono, mas porque o limite havia sido alcançado.
A densidade aumentou, a leveza começou a desaparecer, a consciência foi sendo comprimida. Eu senti o [música] impacto do retorno antes mesmo de entender o que estava acontecendo. E no último instante, antes de tudo escurecer de novo, uma única certeza permaneceu viva dentro de mim.
Voltar seria mais difícil do que morrer. O retorno foi brutal. Não houve transição suave, não houve despedida lenta.
Foi como ser arrancado de um lugar de verdade absoluta e arremessado de volta a um corpo pesado, limitado e dolorido. A primeira coisa que senti foi dor. Uma dor que parecia rasgar o peito por dentro, [música] como se meu coração estivesse sendo espremido com violência.
O ar voltou aos pulmões de forma forçada, ardendo, queimando. Ouvi vozes confusas, alarmes, passos apressados. Alguém gritava números.
Outro dizia que eu tinha voltado. Eu não entendia nada. Minha consciência ainda estava dividida.
Parte de mim ainda estava [música] lá. Parte estava aqui. Abri os olhos com dificuldade e vi luzes fortes [música] demais.
Um teto branco, rostos cobertos por máscaras. Eu estava numa maca. Depois num leito, depois soube parada cardíaca.
Alguns minutos sem batimentos, alguns minutos clinicamente morto. Para eles foi um milagre médico, para mim foi um envio. Os dias seguintes foram estranhos.
[música] O corpo se recuperava rápido demais, segundo os médicos. Mas por dentro eu estava em ruínas. [música] Não conseguia dormir direito.
Quando fechava os olhos, não via o quarto do hospital. via tudo o que tinha sido [música] mostrado, sentia aquela presença, sentia o peso da responsabilidade. Chamaram psicólogo, depois outro.
Queriam saber [música] se eu tinha tido alucinações, delírios, sonhos vívidos causados pela falta de oxigênio. Eu ouvi tudo com respeito, [música] não discuti, mas eu sabia. Aquilo não tinha sido uma construção da mente, aquilo tinha sido revelação.
Quando voltei à paróquia, nada parecia igual. As pessoas eram as mesmas, mas eu não era. Celebrar missa se tornou algo mais sério, mais pesado e mais verdadeiro.
Cada palavra que eu pronunciava tinha [música] peso, cada gesto, cada silêncio. E logo começaram os comentários: "Ele está diferente, ficou intenso demais. Acho que o problema no coração mexeu com a cabeça dele.
Alguns se aproximaram mais, pessoas [música] feridas, pessoas cansadas de religião vazia, outras se afastaram, [música] sentiam-se desconfortáveis, porque quando a verdade entra, ela desloca. Eu não mudei a doutrina, não inventei nada novo, mas passei a falar menos de regras [música] e mais de conversão real, menos de aparência e mais de consciência. [música] Passei a dizer que fé não é escudo para o ego, nem anestesia para a alma.
Fé escolha diária de amar quando é mais fácil se fechar. E isso incomoda. Houve conversas [música] difíceis, advertências veladas, conselhos para pegar mais leve.
Eu ouvi tudo e fiquei. Porque abandonar seria mais fácil, mas eu não fui chamado para o fácil. Com o tempo [música] entendi algo importante.
Nem todos vão aceitar esse tipo de testemunho. E tudo bem, não me cabe convencer, me cabe ser fiel. Hoje continuo sendo padre, mas minha paróquia já não cabe dentro de paredes.
Minha igreja está no hospital, na rua, no silêncio de quem perdeu tudo. Aprendi que o evangelho verdadeiro quase sempre acontece longe dos holofotes. O que eu vi na EQM não foi um mapa do fim do mundo, foi um espelho.
Um espelho colocado diante da igreja e diante de cada um de nós. [música] Não é o céu que está distante, somos nós. Não é Deus que se cala, somos nós que não escutamos.
As grandes igrejas só permanecerão vivas se voltarem ao essencial, verdade, humildade e amor que se sacrifica. Sem isso, viram apenas estruturas vazias, mesmo que cheias de gente. Se você chegou até aqui, eu não te peço que acredite em mim.
Eu peço apenas que observe. Observe suas intenções. Observe como você ama.
[música] Observe se sua fé transforma você ou apenas te conforta. Porque no fim não será perguntado quantas vezes você esteve na igreja, será perguntado quem você se tornou. Eu morri por alguns minutos, mas foi ali que eu comecei de verdade a viver.
