Você nasce em uma clínica particular de altíssimo luxo na Barra da Tijuca, no Rio de Janeiro. Seu pai não está na sala de espera. Ele alugou o andar inteiro do hospital e fechou os acessos.
Há 12 homens armados com pistolas na cintura espalhados pelos corredores. O médico que faz o seu parto ganha em uma única noite o que levaria do anos para ganhar no sistema público. Seu primeiro choro é abafado pelo som do rádiansmissor na mão do chefe da segurança.
O herdeiro nasceu. O morro tá em festa. Você tem apenas horas de vida e os céus da zona norte do rio já se iluminam com fogos de artifício vermelhos em sua homenagem.
Você não escolheu essa vida, mas ela escolheu você. Sua infância é um luxo bizarro e solitário. Você mora em uma mansão cinematográfica em um condomínio fechado e uma garagem cheia de SUVs blindados e carros importados.
Mas você não tem a única coisa que as crianças comuns têm. Liberdade. Você não pode brincar na rua, não pode ir à praia com os vizinhos.
Seus únicos amigos são os filhos dos frentes e gerentes do seu pai. Crianças que te deixam ganhar no videogame porque mesmo pequenas já sabem o peso letal do seu sobrenome. Quando você tem 7 anos, pergunta a sua mãe o que o seu pai faz.
Ela, uma mulher lindíssima que só veste roupas de grife e nunca sai de casa sem o motorista particular, arruma a postura e diz: "Ele é um grande empresário, controla a logística de várias áreas da cidade. Você acredita? Porque na sua idade é muito mais fácil acreditar no conto de fadas do asfalto do que na guerra real morros.
Mas o Rio de Janeiro não permite ilusões por muito tempo. Aos 10 anos, você está na sua escola de elite na zona sul. O filho de um desembargador senta na carteira ao seu lado.
Você começa a perceber que os professores te tratam com um cuidado excessivo. Não é carinho, é um misto de cautela e puro terror. Aos 12 anos, a máscara do empresário finalmente cai.
Você vê o rosto do seu pai no telejornal. Eles o chamam de o dono do comando, o chefe supremo da maior facção do estado. De repente, tudo na sua casa faz sentido.
Os homens de olhar duro que frequentam a sala de estar, as malas pretas e pesadas que chegam de madrugada, o vocabulário. Eles não dizem concorrentes, dizem rivais, não dizem segurança, dizem contenção. É nessa época que seu pai decide te levar para conhecer a verdadeira sede da empresa, o morro.
Você sobe a favela em um carro blindado nível cinco. O mármoreiliso dá lugar ao asfalto quebrado e aos becos apertados. Quando o carro passa, os radinhos dos fogueteiros assam.
Atenção na atividade. O carro do chefe tá subindo com o príncipe. Homens carregando fuzil 7.
62, 62, usando camisas de time e chinelos de dedo, abaixam as armas e fazem um sinal de respeito. Seu pai te leva para o alto da laje, com a vista de toda a cidade maravilhosa brilhando aos seus pés. "Tudo isso que a luz toca", ele diz apontando para as vielas, "é nosso.
" Mas para manter isso, você precisa ser mais inteligente do que os caras que seguram as armas. Seu pai entende que a guerra da trincheira é para os soldados. O seu destino, como herdeiro, é outro.
É aí que você conhece o contador, um homem engravatado, estressado, de fala mansa, que trabalha em um escritório de vidro e aço no centro do rio. Ele não carrega fuzil, ele carrega um notebook criptografado que vale mais do que 100 armas. Os moleques no morro protegem a boca de fumo.
O contador te explica um dia. Mas quem protege o império financeiro sou eu. Ele te ensina a matemática silenciosa do crime.
A facção gera dezenas de milhões de reais por mês em dinheiro vivo. Notas amassadas, sujas, com cheiro de suor e pólvora. O problema não é ganhar o dinheiro.
Ele ri de forma irônica. O problema é o que fazer com ele. Se o seu pai tentar comprar uma cobertura no Leblon com dinheiro em espécie, a Receita Federal derruba nossa porta no dia seguinte.
Ele te mostra como a verdadeira mágica acontece. O dinheiro do tráfico desce do morro e financia concessionárias de veículos importados de fachada, produtoras de funk, distribuidoras de bebidas e empresas de fachada. O dinheiro sujo entra na engrenagem, roda o sistema, paga impostos e sai limpo.
É esse dinheiro lavado que paga seus estudos, suas viagens e o seu luxo. Seu pai é o rei do morro, o contador diz, mas no asfalto o estado nos obriga a ser invisíveis. Sua adolescência é um choque violento de realidades paralelas.
De dia você estuda administração em uma faculdade caríssima na zona sul. Oficialmente, você é um jovem herdeiro do ramo imobiliário. Você vai a festas exclusivas, anda de lancha em Angra dos Reis, veste grifes europeias.
É o típico Playboy carioca intocável. Mas de noite a história é outra. Você coloca sua lupa Juliet no rosto, um boné vermelho e sobe pro baile funk na comunidade.
Você não fica na pista no meio da multidão. Você fica no camarote do chefe, no ponto mais alto, cercado por contenção pesada, armada até os dentes. O DJ para a música quando você entra e anuncia o seu nome.
O respeito é absoluto, o medo é palpável. Você sabe que aquelas pessoas não estão sorrindo porque gostam de você. Elas sorrem porque o seu sobrenome é sinônimo de poder de vida ou morte.
Aos 18 anos, você ganha o seu primeiro carro blindado próprio e sua primeira arma de verdade. Uma pistola Glock 9 mm customizada. Isso não é para você dar tiro em polícia, seu pai avisa com a voz séria.
Isso é para você não ser levado vivo por facção rival ou pela milícia. O seu sequestro é o único jeito que eles têm de me dobrarem. Você começa a perceber que a sua vida tem um valor inestimável e é exatamente por isso que ela não te pertence mais.
Aos 21 anos, o cerco do estado aperta. O governo decide que o império do seu pai está chamando muita atenção. O BOP começa a fazer operações quase diárias no complexo.
O som do motor pesado do caveirão rasgando as vielas e o barulho seco dos tiros de fuzil se tornam a trilha sonora constante dos seus pesadelos. Até que em uma madrugada chuvosa, seu celular criptografado toca. É o advogado da família.
Sujou. Levaram o coroa. Seu pai é preso durante uma grande operação e rapidamente transferido para um presídio federal de segurança máxima a milhares de quilômetros do Rio de Janeiro.
Sem sinal de celular, sem visitas fáceis, o isolamento é total. O império imediatamente balança. Facções rivais vem a oportunidade de ouro para tomar os seus territórios.
Os próprios gerentes do morro começam a olhar uns para os outros com desconfiança, medindo quem tem força para tomar o controle. E de repente todos os olhos se voltam para você. O garoto do asfalto, o playboy da mansão.
Seu pai deixa uma ordem clara através do advogado, a única linha de comunicação. O garoto assume a parte financeira. Ninguém mexe no caixa da facção sem a assinatura dele.
Ele é a minha voz aí fora. Da noite pro dia, você deixa de ser o herdeiro mimado e se torna o CEO de uma multinacional criminosa. Você não sobe o morro para dar tiros nas barricadas.
Seu campo de batalha é outro. Você sente em salas de reunião fechadas com advogados caros, doleiros e políticos corruptos. Você é quem aprova os pagamentos milionários para garantir que informações privilegiadas cheguem antes das operações policiais.
Você autoriza a transferência de criptomoedas para pagar as remessas de armamento que entram pelo porto. Você aprende a falar o idioma corporativo da ilegalidade. Você não diz matar um rival, você diz resolver a pendência na zona norte.
Você não diz suborno, você chama de custo operacional de segurança. Você percebe com um gosto amargo na boca que a máquina é infinitamente maior do que o seu pai. O crime no Rio de Janeiro é um sistema autossustentável e o sistema tem muitos sócios engravatados.
Aquele mesmo homem engravatado que aparece na TV dizendo que vai combater o crime organizado, é o mesmo que recebe um envelope pardo da sua mão para desviar a patrulha da rota da carga principal. Hoje, aos 25 anos, você olha pela janela de vidro duplo da sua cobertura de frente para o mar, avaliada em dezenas de milhões. Você tem tudo o que o dinheiro pode comprar neste mundo.
Contas intocáveis no exterior, carros que poucas pessoas já viram pessoalmente e um exército particular à sua disposição. Mas lá no fundo você sente uma inveja doentia do trabalhador comum que passa caminhando lá embaixo no calçadão, porque ele pode simplesmente pegar um avião sem ter medo de ser parado pela Interpol no aeroporto. Ele pode ir a um restaurante sem precisar que 10 homens armados inspecionem a cozinha antes.
Ele não precisa verificar embaixo do próprio carro todos os dias procurando um rastreador ou um explosivo. Seu pai, o intocável dono do comando, provavelmente vai morrer de velice em uma cela fria de concreto. E você, você sabe que o seu destino não é muito diferente.
O poder absoluto que o seu sobrenome te deu é o mesmo que assinou a sua sentença de prisão perpétua. Você respira fundo, pega sua Juliet na mesa de centro, ajeita o boné vermelho na cabeça e desce pelo elevador privativo até a garagem blindada. O império sangrento não pode parar e os cofres precisam continuar enchendo.
Você sorri amargamente. Você não é um rei. Você é simplesmente o prisioneiro mais rico do Rio de Janeiro.
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