A beleza da inutilidade, porque Vanang pintava mesmo quando ninguém dava a mínima. Vamos começar pelo óbvio desconfortável. Naquela época, Vanangog era um fracassado na régua do mundo.
Durante a vida inteira, ele vendeu apenas uma pintura, uma em toda sua existência miserável. Você consegue imaginar isso? Trabalhar como um doido por anos, pintar quase 900 quadros, mais de 1000 desenhos e ser recompensado com o quê?
poeira e silêncio. Se fosse hoje em dia, ele não teria nem curtida no Instagram, no máximo o curioso reagindo com um emoji de confusão. Mas tem um ponto.
Van Gog pintava mesmo assim, mesmo com fome, mesmo surtando, mesmo sabendo que ninguém queria comprar, ele pintava. Porque no fundo, talvez ele soubesse de uma verdade que a gente corre de admitir. Nem tudo que vale a pena fazer vai dar em algo.
E tá tudo bem. Numa sociedade que idolatra o resultado, Vanang Gog é o maior dedo do meio já levantado na cara do sucesso. Ele é a antese do faça o que ama e o dinheiro virá.
Não veio, nunca veio. Mas ele continuou porque para ele pintar não era um caminho para alguma coisa, era o fim em si mesmo. E isso é libertador e desesperador ao mesmo tempo.
Você consegue fazer algo só porque sente que precisa fazer? Mesmo sabendo que ninguém liga, consegue criar algo sem esperar aplauso, sem publicar, sem monetizar, sem transformar em curso online. Eu acho que eu não consigo e duvido que você também consiga.
A gente tá viciado em feedback, em métricas, em saber se tem futuro naquela ideia, naquele projeto. Van Gog não tinha futuro nenhum, tinha um presente e um pincel e ainda assim entregava o coração como se estivesse pintando pro próprio Deus. E sabe o que isso significa?
Que tem uma beleza absurda naquilo que é inútil para todo mundo, mas essencial para você. E não, não, isso não é aqueles papos de siga seu coração que tu vê no Pinterest. É constatação crua.
Se você precisa de aprovação para continuar, talvez você nem saiba por começou. Van Gog não precisava. Ele tava pintando geraçóis enquanto o mundo todo cagava pros girassóis.
Ele via céu nas noites que ninguém olhava pro alto, via beleza onde todo mundo só via falência. Vanog é o patrono dos insuportáveis sonhadores que não sabem parar. Daqueles que continuam mesmo sem retorno, sem tapinha nas costas, sem Ted Talk, porque no fundo eles sabem, há uma fede se você deixa de criar só porque ninguém se importa.
E cá entre nós, se a única justificativa para sua arte for o retorno que ela vai dar, o retorno monetário, então você não é artista, é funcionário de uma empresa que ainda nem existe. Van Gog pintava porque era isso ou enlouquecer e ele enlouqueceu mesmo assim. Mas o processo foi Dor como combustível quando a angústia vira tinta.
Tem gente que acha que sofrimento é algo para evitar, que a vida ideal é um mar de serenidade, um feed só de fotos felizes e um plano de saúde que cobre terapia. Mas Vanangog, Van Gog transformou a dor num maldito motor de Fórmula 1. O cara era um poço de tormento ambulante.
Depressão, surtos psicóticos, rejeição amorosa, falta de grana, solidão. Nível nem a mãe responde mais à carta. E o que que ele fez com tudo isso?
Ele desistiu, virou corretor de móveis, abriu uma hamburgueria gourmet. Não, não. Ele pintou e pintou como se a vida dependesse disso, porque realmente dependia.
Tem algo de profundamente incômodo e incrivelmente poderoso nesse tipo de insanidade funcional. Van Gog não negava a dor, nem tentava anestesiar com vinho barato e frase de autoajuda. Ele usava a dor, espremia, sangrava, jogava ela inteira na tela, como quem diz.
Beleza, vidas. Tu quer me quebrar? Então, olha aqui o que eu vou fazer com os cacos.
É por isso que olhar um quadro dele incomoda, porque não é bonitinho, não é confortável, é cru, é desesperado. É você depois de três noites sem dormir tentando entender por que o mundo parece sempre cuspir de volta. Só que no caso dele virou arte.
Vanang não pintava flores, ele pintava a agonia de ainda tentar ver beleza, mesmo quando tudo em volta gritava o contrário. Os giraçóis dele não são só flores amarelas, são socos no escuro. São o equivalente visual a alguém berrando.
Eu ainda tô aqui, merda. Sabe o que que é mais irônico? A gente foge do sofrimento como se fosse coronavírus emocional, mas os melhores álbuns, os melhores filmes, os melhores quadros, quase tudo que te emociona de verdade nasceu da merda, não da plenitude.
A dor afina o instrumento. E Van Gog tocava no volume máximo. É claro que não tô dizendo que sofrer é glamoroso.
Não, não é. Sofrimento é uma merda, mas ignorar ele, fingir que tá tudo bem quando não tá, isso é uma receita para virar um NPC da própria existência. A dor quando canalizada é uma forma de sinceridade pruta e isso assusta porque é real.
Vanog não tinha filtro nem emocional nem de Instagram. Ele expunha o que ele sentia com uma honestidade que faria qualquer influencer de bem-estar espiritual se esconder debaixo da cama. E se tem uma coisa que ele ensinou, a força com pinceladas nervosas e olhos vazados de angústia, é que sentir dor sinal de fraqueza, é sinal de que você ainda não morreu por dentro.
E enquanto tiver dor, ainda dá para criar, ainda dá para berrar, ainda dá para pintar o caos com tinta de esperança. A solidão produtiva. Como ser ignorado pode te salvar da mediocridade.
Vamos ser sinceros, a maioria das pessoas quer ser ouvida, aceita, validada, quer aplauso, joinha, estrelinha dourada. E aí vem Van Gog, ignorado e sozinho. E ele faz mais pela arte do que uma centena de pintores bem relacionados e elogiados que só sabiam lamber o gosto do mercado.
Van Gog foi ignorado com tanta força que hoje ele pareceria um perfil banido das redes sociais por excesso de conteúdo não relevante. Mas aqui vai o ponto chave. Ser ignorado foi a melhor coisa que poderia ter acontecido para ele, porque se tivesse prestado atenção cedo demais, ele teria tentado agradar, teria moldado o estilo, domado a loucura e encaixado no padrão.
E aí teríamos perdido noite estrelada, perdido campo de trigo com corvos, perdido o grito visual que foi cada quadro dele. Vanog foi deixado sozinho e ali, no meio daquele silêncio, ele ouviu algo que a maioria nunca escuta, a própria voz. É desconfortável para caramba.
Mas pensa bem, quando ninguém espera nada de você, você tem liberdade total. Ninguém vai julgar, ninguém vai te cobrar, ninguém vai entender. E isso é ótimo.
Então você para de fingir, para de agradar, para de tentar ser aceito e começa a criar algo de verdade. A solidão é um campo minado. Pode te explodir em pedaços ou pode te libertar de tudo que não é seu.
Vanog foi explodido. É verdade. Mas antes disso, ele desenhou o próprio mapa.
Um mapa que ninguém mais tinha coragem de imaginar. A mediocridade, essa senhora elegante que adora convenções, detesta a solidão. Ela vive de eco, de grupo do WhatsApp, de o que estão dizendo por aí.
Van Gog não tinha isso. Ele tinha uma janela, uma tela e uma cabeça fervendo. E sabe o que acontece quando você passa tempo demais com você mesmo?
Você se confronta, você se rasga, você descobre que talvez tenha uma voz que vale a pena ser escutada, mesmo que ninguém esteja ouvindo agora. Vanangog não virou gênio, apesar da solidão, virou gênio por causa dela. Então, da próxima vez que você se sentir invisível, isolado, esquecido, ignorado, segure essa provocação.
Será que isso não é um presente disfarçado? Será que você não tá sendo poupado da contaminação do normal? Será que você não tem agora a chance de fazer algo que não precise de curtida para existir?
Mangog foi um dos maiores artistas da história e ele morreu achando que era um fracasso completo. Então, da próxima vez que ninguém te responder, que seus projetos forem ignorados, que o mundo parecer te dar um sonoro lembra, talvez seja só o universo te dizendo: "Vai lá, cria sem plateia, sem filtro, sem desculpa". O fracasso romântico.
Van Gog, a arte e a eterna friend zone da vida real. Você acha que já se ferrou no amor, que já mandou mensagem demais, idealizou demais, foi deixado no vácuo cósmico da existência? Vanog é o tipo de final boss desse jogo.
O cara não era só rejeitado, ele era humilhado em 4K emocional. A lista é longa e deprimente. Ele se apaixonou por prostitutas, foi ignorado por primas, tentou pedir casamento e levou o clássico.
Você é uma ótima pessoa. Mas Vanangog era o cara que escrevia cartas gigantes, falava de alma, de paixão, de eternidade. E recebia o que em troca?
Um silêncio constrangedor, ou pior, uma restrição emocional vitalícia. Mas sabe qual que foi o problema real? Ele não conseguia não amar.
Era tudo ou nada. Van Gong não sabia brincar de jogo da conquista. Ele jogava xadrez emocional com uma bazuca na mão.
Intensidade demais, tempo de menos, jeito de menos e isso não termina bem. Mas aí entra o detalhe precioso. Essa frustração virou arte.
Enquanto você chora ouvindo Marilha Mendonça ou Tero Swift depois de algum vácuo, Van Gog tacava tinta na tela como se estivesse tentando arrancar o próprio coração pelo pincel. A arte dele é uma espécie de grito desesperado por conexão. Cada girassol, cada autorretrato, cada celto multuado é tipo um meja gritando no escuro.
Só que ao contrário da maioria de nós, ele não tentou anestesiar a dor com distrações. Ele se afundou nela, nadou no fracasso efetivo, como quem busca oxigênio no fundo do poço. E ironicamente foi essa falta de amor que deu potência à sua obra.
Porque convenhamos, quando a vida te trata bem demais, você vira acomodado. E artista acomodada é tipo miojo gourmet, uma enganação sem alma. Vanog não era cool, não era desejável, não era o tipo que as pessoas queriam por perto.
E isso deu a ele um tipo de liberdade surreal. Ele não tinha imagem a preservar, ele só tinha sentimentos de mais e gente de menos. E é aí que entra a provocação.
E se seu fracasso romântico for exatamente o que você precisa para parar de mendingar afeto e começar a transformar isso em algo que preste. Não tô dizendo para virar o próximo Van Gog, até porque ninguém quer cortar a orelha por amor, né? Mas talvez seja hora de parar de romantizar o romance e começar a usar o vazio como tela.
Vanang Gog foi ignorado por quase todo mundo que ele amou, mas a gente ainda fala dele, ainda olha pra obra dele com um nó na garganta, porque no fim das contas, talvez o amor que ele mais queria, o de verdade tenha sido só o que ele colocou na arte. E se for para amar alguém que não vai te responder, que pelo menos seja uma maldita tela em branco. O delírio como linguagem, pintar o mundo como ele não é para revelar como ele é.
Sabe aquela galera que diz vir para crer? Angog mandaria um vai tomar o bem pintado para essa lógica, porque para ele a realidade não era o que os olhos viam, era o que queimava por dentro. Aí tá a genialidade do delírio.
Ele não nega o mundo, ele distorce, ele exagera, estica, dobra até a verdade sair de lá gritando. Vanog não pintava paisagens, ele pintava estados de alma disfarçados de céu e terra. Olha noite estrelada.
Aquilo não é um céu, aquilo é um furacão emocional. É uma mente em chamas, um grito psicodélico embalado em azul. É como se o universo estivesse tendo um colapso nervoso e achando isso lindo.
E adivinha? Ele fez aquilo internado, com surtos, sem referência fotográfica, sem filtro vintage, sem tutorial no YouTube, obviamente. Vanog é o antinaturalista.
Ele não tava nem aí pro o que deveria ser. Árvores pareciam chamas, céus pareciam mares, rostos pareciam almas explodindo, porque para ele pintar a realidade como ela é era uma perda de tempo. Todo mundo já vê o mundo, mas quase ninguém sente ele.
O delírio era o único idioma possível para uma verdade que não cabia nas palavras. E é aqui que você começa a perceber o quanto a gente vive preso à lógica do realista. Tudo tem que parecer verdadeiro, tudo tem que fazer sentido.
E aí você acorda um dia e percebe, pô, a vida faz sentido para quem? Vanog pirou. Sim, teve surtos, tomou remédio que hoje nem o SUS aceita mais.
Mas olha só, foi justamente nesse limite entre razão e ruína que ele descobriu um novo jeito de comunicar o induzível. Delírio para Vanangog não era doença, era tradução, era uma forma de dizer o que o mundo normal não queria ouvir. E talvez, só talvez a gente precise de um pouco mais de delírio e um pouco menos de coerência, porque viver tentando parecer ajustado é como pintar com a paleta do Excel, tudo cinza, tudo certinho, tudo morto.
Vanog distorcia porque só assim ele podia mostrar o que realmente importava. E se a arte é o espelho da alma, então a dele era um espelho quebrado que refletia melhor do que qualquer superfície lisa. Então, a próxima vez que você olhar pro mundo e sentir que ele tá torto demais, bagunçado demais ou insano demais, não corrija, pinta assim mesmo, mostra essa loucura, porque talvez seja o único jeito honesto de dizer alguma coisa.
Bangog não queria que você entendesse a pintura, queria que você sentisse ela tremer. O valor póstumo, ser gênio só depois que você morre. E por que isso é uma bela merda?
Você já parou para pensar como o Van Gog virou sinônimo de gênio só depois que virou adubo? O cara passou a vida ignorado, zoado, tratado como doido e agora tem quadro dele vendido por 100 milhões de dólares. Sabe quanto disso ele viu?
Nada. Nenhum centavo, nenhum elogio decente, nenhum vinho para comemorar. Van Gog morreu achando que era um fracasso, morrendo de dor, literalmente baleada em um quarto fedendo mofo e solidão.
E hoje ele é o garoto propaganda da arte verdadeira, da expressão autêntica, da alma torturada que a galera finge admirar, mas que ninguém quer por perto em vida. Sabe por quê? Porque todo mundo ama o gênio morto.
O gênio morto não reclama, não pede aumento, não surta nas reuniões, não insiste em ideias esquisitas. O gênio morto é domesticável, lucrativo e moldável a narrativa que a indústria quiser empacotar. Van Gog morto é seguro.
Van Gog vivo era incômodo. E isso diz muito mais sobre a sociedade do que sobre ele. A verdade é que a gente só reconhece o valor de algo quando é tarde demais para que isso beneficie.
criou, porque quando tá vivo, o artista é só intenso demais, difícil de lidar ou pouco comercial. A galera quer estética do caos, mas sem o cheiro da loucura. E se isso te parece justo, é porque é mesmo.
A cultura adora sugar a alma de quem cria, mas exige que o criador esteja sempre sorrindo, vendável, fotogênico e, se possível, morto. A lição aqui é bem simples. Não conte com aplauso.
Não espere reconhecimento. não viva esperando o legado, porque talvez, só talvez você seja bom para e ninguém vai perceber até que não dê mais tempo de te agradecer. Bangog é um lembrete cruel de que o mundo raramente sabe valorizar algo vivo, mas é também uma prova de que fazer o que você precisa fazer, mesmo sem plateia, pode ser a única forma de manter a sanidade, ou, pelo menos de dar algum sentido à insanidade.
Ele não pintou para ser famoso, pintou porque era isso ou apodrecer em silêncio. A fama veio tarde demais, mas a obra ficou porque ele foi honesto. ficou porque ele não tentou agradar, ficou porque ele colocou a alma ali dentro e a alma quando é real resiste até a morte.
Então sim, Vanangog virou um gênio póstumo, mas a verdade nu e crua é que no fim das contas ser valorizado depois de morto é só mais uma forma sofisticada de ser E se isso não te fizer repensar o que que você tá esperando para você fazer o que importa, nem Vanangog vai dar um jeito nisso. Então é isso.
