Sacrifiquei a minha humanidade para salvá la Agora, os homens que me contrataram vão SUPLICAR por

Dizem que os monstros vivem nas montanhas. Mentira. Os monstros vivem atrás de muralhas, sentam-se em tronos e pagam com ouro para que outros façam o trabalho sujo.

Eu sei, porque eu era o trabalho sujo. ensinam-nos a temer a escuridão das florestas. Mas a verdadeira monstruosidade não vive nas montanhas, vive atrás de pedra e ferro.

segura nos seus domínios, cerca-se de correntes e servos para alimentar o seu ego. E aí reside a diferença. A besta selvagem mata por fome.

O homem, o homem destrói porque pode. Não sou melhor do que eles. Eu a cei.

Eu a entreguei. A única diferença é que eu parei, mas tarde demais. Sempre me perguntei por a queriam intacta.

Sem marcas, dizia o contrato. >> O lord está podre por dentro. O seu poder devora-o e precisa de combustível novo, o sangue dela, velho como as montanhas, puro.

Dizem que uma gota pode curar um osso quebrado, que um cálice te compra mais um ano de vida. Eu bebo gelo para não morrer hoje. Ele bebe a vida dela para não morrer nunca.

Está a drená-la. Gota a gota. Não é uma prisioneira, é gado.

Tenho de chegar antes que a deixe seca, antes que a transforme num cadáver vazio. Arrasto-me sobre a crosta de gelo. O chão é duro como mármore.

Não me afundo. Pato-me contra ele. A fome aperta.

Atiro-me ao chão e escavo a superfície congelada com o que tenho à mão. Encontro uma raiz velha, seca, miséria. Levo-a à boca, morto.

A madeira está congelada, mas os meus dentes apertam com raiva. Avanço metro a metro para o sul, sem abrigo, sem descanso. Arrasto-me, embora o meu corpo já esteja quebrado, até colapsar.

A neve já não queima, agora parece quente. É o final doce. Fecha os olhos esperando a escuridão eterna.

Abre os olhos. Uma figura está sentada à minha frente. Só vejo o brilho de dois olhos que me estudam.

Aplica-me algo nas feridas. Uma pasta negra quente. Cheira a terra queimada e a almíscar.

Dói como o diabo depois. Alívio. Queima ervas no fogo.

O fumo é denso, violeta. Deixa-me tonto. Arrasta-me para um trance profundo, onde a realidade se dobra.

Estou de pé na neve outra vez, mas o frio já não morde. Olho para as minhas mãos. Já não são as mãos quebradas de um velho rastreador.

Estão cobertas de pelo denso. As unhas alongaram-se em garras negras e curvadas. Começo a correr.

Não me arrasto. Vou sobre o gelo. Sem dor nos joelhos, sem o peso dos anos.

Sou puro instinto, sou livre. E ao meu lado, ela, a felina sem correntes, corre ombro a ombro comigo, não como minha presa, mas como minha igual. A figura encapuzada não me mostra o passado, mostra-me uma possibilidade, uma porta aberta para outra forma de existir.

Enquanto eu saro, ela murcha. O lord não perde tempo. Consome-a gota a gota em busca de vida eterna.

Para ele não é um ser vivo, é combustível. Algo que se queima e se deita fora. O lord sorri esperando submissão.

Engana-se. Ela abre a boca ligeiramente. Não sai nenhum grito, apenas uma vibração.

Um infra de baixa frequência que o ouvido humano não capta, mas que o instinto reconhece como puro terror. Os humanos sentem apenas náuseas, mas os animais eles ouvem a ordem. Os leões brancos do lord, os seus preciosos animais de estimação acorrentados ao trono, enlouquecem.

As suas pupilas dilatam-se. Sentem o chamamento de uma rainha. Atacam não a ela, aos guardas, aos seus donos.

O salão transforma-se num pandemônio de rugidos e aço. Ela sorri, dentes manchados de sangue. Mas o lord não é um amador.

Faz um sinal. Dois brutos golpeiam na com os pomos das espadas. O lord aproxima-se e ordena que se aumente a drenagem.

Ganhou uma batalha moral, mas perdeu a guerra física. E em breve não haverá nada para salvar. O fumo dissipa-se.

Volto para a gruta fria. O meu corpo dói de novo, mas a minha mente continua a correr a quatro patas. Olho para a figura.

O que foi isso? ", pergunto com voz rouca. >> O capuz inclina-se levemente.

A sua voz é como pedras a roçarem. "Não foi um sonho," diz ele. "Foi uma memória do que foste, do que pode ser".

Tento pôr-me de pé. A raiva empurra-me. Tenho de ir buscá-la.

Osno. O chamã não me toca, apenas lança um pó ao fogo. Clarão violeta.

A visão atinge-me de repente. Vejo-me achegar à porta da fortaleza como humano. Coxo, fraco.

Os guardas despedaçam-me em segundos. A minha cabeça acaba num pique. Ela morre sozinha.

A visão muda, a besta a destruir as portas imparável. "Vai como homem e serás carne", sussurra ele. "Vai como besta e serás a guerra.

" Isco os olhos, o fumo desaparece. Estou sozinho. A gruta está vazia.

O fogo são apenas brasas. O chamã desapareceu como se nunca tivesse lá estado, mas deixou algo. Na neve, a saída da gruta, há marcas, símbolos desenhados no gelo e pegadas que não são humanas.

Não apontam para o sul em direção à fortaleza. Apontam para as montanhas negras, para as profundezas, olho para o sul. Ela está lá a morrer.

O meu instinto grita-me para correr até ela. Depois olho para as pegadas, a direção oposta, as montanhas negras. É a decisão mais cruel da minha vida.

Para a salvar, tenho de a abandonar. Viro as costas ao sul. Dou o primeiro passo em direção às montanhas.

Cada metro que me afasto dela, parte-me o coração. Mas é a única forma de voltar a ser o monstro que preciso de ser. O calabous está em silêncio, exceto pelo gotejar de água suja e pela sua própria respiração ofegante.

A drenagem deixou-a pálida. Então, um cheiro atinge o ar. O grotesco aparece apenas a sua imensa silhueta bloqueando a pouca luz.

Ela levanta o olhar, as suas pupilas dilatam-se. Não é medo o que sente agora é memória. A aldeia de osso nem sempre foi um cemitério.

Vemos vida, felinos ágeis a saltar entre as costelas gigantes, crianças a brincar, anciãos a esculpir o marfim. Havia cor, havia tecidos ao vento, havia risos. Ela estava lá, jovem, forte, sem cicatrizes, uma guardiã.

O caos entra quebrando a paz, o grotesco e a sua hiena e rompem. Não é uma caçada, é um massacre. O lord queria um vivo, mas o grotesco não conhece a subtileza.

Ele esmaga, ele queima, ele destrói. Correm em direção às montanhas. Ela não corre, fica para trás.

Ela luta, é rápida, faz-lhe cortes nos braços, mas ele é um muro de carne. Ela solta um grunhido felino, mas consegue soltar uma viga de osso que cai sobre o grotesco. Arrasta-se, foge.

>> O grotesco volta de mãos vazias para o lord. Vemos a deceão do lord que decide contratar um profissional da próxima vez. Ela ferida, cocheando, sobe as montanhas à procura dos seus.

Mas o norte é cruel. Uma tempestade de neve levanta-se. Vemos a neve a cobrir as pegadas da sua família, apagando o caminho.

Ela solta um grunhido felino para a tempestade. Ninguém responde. O branco engoliu tudo.

Sem família e sem rumo, volta ao único que conhece, as ruínas fumegantes da aldeia. Cura-se sozinha. sobrevive a custo esperando que alguém regresse semanas de silêncio, até que um dia vê uma silhueta no horizonte, pensa que é a sua família a voltar, mas não.

É um homem num rinoceronde e desta vez a caçada é limpa. De volta ao calabolço, o grotesco continua lá a respirar. pesadamente, olha para ela com zombaria.

Ele falhou em caçá-la, mas no final ela acabou na sua jaula de qualquer forma. Ela, apesar da fraqueza, mostra-lhe os dentes, um cibilo baixo. Ele vira-se e vai embora, arrastando os pés.

Ela fica sozinha, mas a lembrança acendeu algo. Sobreviveu uma vez. Pode fazê-lo duas.

A montanha é uma parede de gelo e obsidiana, vertical, mortal. Há três dias subir isto terme ia matado. Hoje os meus dedos encontram fendas que não via.

Os meus músculos não ardem, vibram. Cravo as unhas na pedra. As minhas mãos são ganchos.

A rocha já não é dura, sente-se como pele. O ar aqui em cima é raro efeito, quase veneno. Mas eu respiro fundo e então o mundo abre-se.

Não vejo apenas neve. Cheiro a vida debaixo dela. Cheiro o medo de uma lebre a 300 m.

Cheiro o sangue seco de um lobo que morreu na semana passada. Cheiro a tempestade a formar-se no norte antes que as nuvens apareçam. O vento uiva, mas eu oço através do barulho.

Ouço o ranger de um glaciar. quilômetros abaixo. Ouço o bater de asas de um falcão no topo.

Ouço o meu próprio coração. Já não bate como um tambor humano, rápido e fraco. Bate devagar, forte.

Bum, pum. Como um martelo de guerra, olho para o meu braço. As veias marcam-se sob a pele, negras, inchadas.

A pasta do chaman não me curou, mudou-me. Não tenho frio. A 30 graus negativos, a pele de Urzo está a mais.

Chego a uma cornija, olho para baixo. O mundo dos homens parece pequeno, ridículo. Agora eu percebo.

Não me enviou para escalar. mandou-me para um lugar onde o humano tinha de morrer para que a besta pudesse nascer. Não estou sozinho nesta rocha.

Sinto um olhar cravado na minha nuca, mais frio que o vento. Olho para cima num pico inalcançável, recortada contra as nuvens negras, há uma silhueta. O sham ali imóvel.

Os seus olhos brilham através das ligaduras, julgando a minha subida. Não veio para me ajudar, veio para ver se sobrevivo ao teste. Sabe que algo mais habita nestas paredes verticais.

De repente aparece uma sombra imensa. Não é uma nuvem, é um predador. Uma águia pré-histórica.

6 m de envergadura a cair a pique diretamente na minha direção. Estou encurralado. A minha frente o vazio.

Não tenho lança, não tenho escudo. Só tenho a minha faca. Para um homem, isto é uma sentença de morte.

O ataque é brutal. Sinto os meus ossos a estalar enquanto aquelas enormes garras me rasgam a pele. Por mais que tente resistir, a águia pré-histórica apanha-me e eleva-me a milhares de metros.

Se me soltar, morrerei esmagado contra a rocha. Se me deixar levar este monstro, arrastar-me a para o seu ninho para me devorar a bicicada. Mas o chamã preparou-me esta armadilha por alguma razão.

Se não demonstrar a minha fúria, não poderei transformar-me. Tenho de a resgatar. Tenho de emendar o meu erro.

Com raiva cega, esmago-lhe o olho. A besta grita e larga-me. O vazio engole-me em queda livre.

A este impacto não vou sobreviver. É impossível. Mas enquanto caio, começo a senti-lo.

Algo ferve. Algo está a transformar-se a partir de dentro. O céu desaparece num vórtice de sombras.

O fumo violeta queima-me por dentro. Os meus ossos estalam, reescrevem-se e esticam-se. O homem morreu.

Estampo-me contra a montanha. Respiro. Um humano estaria morto.

Eu não. Abro os olhos. O frio da neve devolve-me o fôlego.

Não estou sozinho. A figura negra do chamã recorta-se contra a tempestade, aproxima-se e observa-me em silêncio. Sabe que o humano morreu, sabe que o monstro sobreviveu à queda.

O chamã ajoelha-se à minha frente. Não há palavras. Apenas me estende peças pesadas de couro escuro e metal, uma armadura.

Estendo a minha garra e pego no equipamento. O pacto está selado. Ponho-me de pé.

Ajusto as correias e as fivelas com as minhas próprias garras. O couro cinge-se perfeitamente a esta nova pele. Respiro fundo de frente para o abismo.

Já não sou um velho rastreador humano, fraco e quebrado. Sou a besta da montanha e estou pronto para a guerra. A fortaleza do lord ergue-se na noite.

As tochas cospem fogo nas muralhas e os guardas patrulham confiantes nos seus muros. Ignorando que o inverno trouxe algo de novo à sua porta. Já não caminho como um homem a afundar-me na neve.

Movo-me sobre ela, mais rápido que um lobo, mais silencioso que o vento. Chego ao muro exterior, um guarda passa por cima de mim. A luz da sua tocha ilumina-me brevemente.

Não me vê, não me ouve. O meu coração bate lento e forte. A martelar uma única ordem.

Matar. A guerra começa agora. Os guardas vigiam o horizonte a partir das muralhas.

São estúpidos. Ninguém olha para baixo. Subo pela madeira vertical a trepar pelo ponto cego das suas tochas.

Chego ao passadiço mesmo por baixo do primeiro vigia. Não me cheira a tempo. Salto.

Uma garra silencia a sua boca. A outra parte li o pescoço com um estalo surdo. Não me detenho.

Começo a matar das torres para baixo, a limpar o muro em absoluto silêncio. Um corpo cai mal e bate no pátio. Os enormes mastins cheiram o sangue e começam a ladrar furiosos, puxando pelas suas correntes.

As trompas de alarme rugem, quebrando a noite. Os guardas correm a defender as portas da fortaleza. Chegam tarde.

Eu já estou lá dentro. Ignoro o pátio e o caos dos alarmes. Fecho os olhos um segundo e aspira o ar denso da fortaleza.

Aí está um fio invisível entre o fumo e o suor humano. Cheira a sangue puro, a ferro e a ela. Os meus novos sentidos marcam-me o caminho exato.

Não hesito. Mergulho nas entranhas da rocha. Os corredores subterrâneos são estreitos e úmidos.

Movo-me colado à escuridão, mais rápido que o piscar de uma tocha. Os guardas que bloqueiam a passagem morrem antes de poderem gritar. Um corte na garganta, uma nuca partida.

Elimino-os rápido, em silêncio absoluto. Deixo um rasto de cadáveres sem alertar os restantes. Destruo a última fechadura e entro no calabolço.

O cheiro a cobre atinge-me a cara e então vejo-a. A drenagem deixou-a pálida, consumida, quase vazia. Mas por entre as sombras, os seus olhos dourados abrem-se e olham para mim.

Está viva. Parto o ferro da parede com as minhas próprias mãos. O metal range e cede, mas ela nem se mexe.

Está fria, quase um cadáver. O lord esvaziou-a. Resta apenas um fio impercetível de respiração no seu peito.

Pego nela nos meus braços. A vida escapa-lhe aos segundos e a urgência ferve-me o sangue. Tenho de atirar deste matadouro agora mesmo, antes que o seu coração se apague de vez.

Lá em cima, as trompas continuam a uivar, mas agora tenho as mãos ocupadas a segurar a única coisa que importa e tenho de atravessar uma fortaleza inteira para devolver a neve. Avanço para a saída com ela nos braços, mas uma sombra imensa bloqueia o corredor. O grotesco e a sua hiena cortam-nos a passagem, quebram-me contra a pedra, bordo o pó saboreando o meu sangue.

Estou a perder, mas viro a cabeça e vejo a caída em defesa. Um rugido que não é humano rasga minha garganta e levanto-me como uma mola. Lanço-me de frente.

A iena salta, mas as minhas novas garras são mais rápidas. Cravam-se no seu pescoço e arranco-lhe a vida de um único rasgão brutal. Não lhe dou tempo para reagir.

Agarro o grotesco pelo arrasto-o pelo corredor e lanço-me sobre ele. Ao olhar para a sua máscara, volto a ver o meu rinoceronte a cair na neve com o coração atravessado. 30 anos de lealdade que este monstro apagou a rir-se.

Agora cobro eu. mago contra o gelo, destruindo-o a golpes limpos com as minhas próprias mãos. Esmago até que não reste nada que se mova debaixo dos meus punhos.

Respiro fogo vitorioso. Viro-me, mas o chão está vazio. Só há pegadas de botas humanas.

Arrebataram-na minhas costas. Está com o Lord. >> O pátio exterior é um mar de aço.

Centenas de soldados formam à frente do lord. Ele está em cima da plataforma, resguardado de mim, e ela a seu lado, com quatro guardas que a mantém de joelhos. Vão drenar-lhe a última gota de sangue em público da porta da fortaleza.

A distância asfixia-me, a raiva queima-me. Mas se investir de frente contra centenas de espadas, cortar lião o pescoço antes que eu chegue a meio do caminho. De repente, o sol desaparece.

Uma sombra imensa cobre a fortaleza e um guincho rasga o ar. É a águia pré-histórica. Falta-lhe o olho que lhe esmaguei.

Cai pique sobre o exército como um meteorito de penas e garras. Destrói soldados. Lança corpos blindados pelos ares.

As formações quebram-se. O pânico é absoluto. Ninguém olha para as portas.

Todos olham para o céu. Eu só olho para ela. Insisto.

Sou uma linha reta de morte a atravessar o caos. Despedaço quem quer que se cruze no meu caminho e caio sobre os verdugos, aniquilando-os antes que pisquem os olhos. Já a tenho.

O lord recua a rastejar aterrorizado. Já não há exército que o cubra. Chora, suplica.

Oferece-me todo o seu ouro. Não entende que a besta não come moedas? Uma patada limpa arranca-lhe a vida e as suas promessas.

A águia terra a nosso lado e oferece-nos o dorso. Com o impulso que levanta um furacão de neve, descolamos, deixamos a fortaleza para trás, elevando-nos para o céu frio, diretos ao coração das montanhas negras. A águia abandona-nos no pico mais alto das montanhas proibidas.

Entro na gruta escura com ela, a agonizar nos meus braços, pesando cada vez menos. O chamã já lá está. A nossa espera.

O humano teria implorado com palavras. A besta simplesmente crava-lhe um olhar de pura desesperação. As suas mãos fazem um gesto lento e de repente a sua intenção atinge a minha mente com uma clareza.

absoluta. Entendo o preço. Para repor o sangue que o Lord lhe roubou, tenho de lhe dar o meu.

Não esito nenhuma fração de segundo. Ofereço-me. Estendo os meus braços sobre a cinza, disposto a abrir as veias, se é o que ele pede.

Mas não há facas. O chamã levanta as mãos e a fogueira estala num clarão silencioso. Não é o meu sangue físico que ele extrai, é a minha essência.

Uma bruma brilhante, dourada e violeta, começa a emanar do meu corpo, fluindo guiada pelos dedos do chamã, diretamente para o peito dela. Estou a entregar-lhe a força do monstro para acender o seu coração apagado. O clarão violeta apaga-se.

Ela toma uma lufada de ar gelado e abre os olhos. As suas pupilas douradas reconhecem-me. Continua viva.

Não há palavras. Nesta gruta. O silêncio é tão denso que se pode tocar.

A minha nova mente de besta percebe uma presença inabarcável à nossa frente. Uma pergunta formula-se sozinha na minha cabeça, sem usar a voz. O que és tu realmente?

A resposta não entra pelos meus ouvidos, explode diretamente na minha consciência. Ele não é humano, não é felino. É o último de uma estirpe sem nome que caminhava pela rocha antes de existir o gelo.

Está vivo desde o princípio dos tempos, ancorado neste pico, sendo testemunha de tudo. A sua mente inunda-me com visões que me esmagam. Mostra-me a minha antiga raça, os homens a partir tudo.

Milênios de guerras, extermínio e escravidão. Transmite-me uma verdade matemática e fria. O mundo depende do equilíbrio exato entre a luz e a escuridão, mas a balança está a quebrar-se sob o peso da destruição humana.

e faz-me entender com um arrepio que me percorre todo o corpo. O que acontece quando o equilíbrio se perde para sempre? Chega o grande reinício, o fim de tudo.

Revela-me que as suas mãos estão atadas por leis inquebráveis. não pode intervir diretamente no massacre do mundo, salvo raras exceções. E eu fui uma delas, um caçador humano que renunciou à riqueza por pura misericórdia.

Um homem devorado pela culpa e pela raiva, tão enojado da sua própria raça que suplicava deixar de o ser. Fui a sua ferramenta perfeita, uma pequena fissura no destino para devolver algum equilíbrio. A balança, ela assimila esta verdade antiga na sua mente, tal como eu.

Vira o rosto débilmente e crava os seus olhos dourados no chamã. Não é preciso que articule uma única palavra. O silêncio da gruta grita a sua dor e a sua única pergunta: "Onde está o meu povo?

O que foi feito dos meus? " A entidade milenar sustenta o seu olhar e com a mesma calma sobrenatural entrega-lhe a resposta diretamente na sua consciência. guiou-os ele mesmo.

A sua espécie é pura, incapaz de albergar maldade. E o seu tempo entre humanos tinha terminado. Mostra-nos a imagem, o seu povo a atravessar a imensa muralha de gelo.

Um território ermo e brutal, onde os humanos congelariam em minutos, mas onde eles podem viver livres. Foram-se para sempre. a salvo, mas inalcançáveis.

Ela respira com força, recuperada, e fundimo-nos num abraço. Já não sou um homem e ela já não está sozinha. O meu olhar de besta lança-lhe a última pergunta, a única que importa agora.

O que fazemos nós, os dois, sozinhos, únicos na nossa espécie, num mundo que nos quer mortos? O chamã não responde com visões e caminha para a saída da gruta. A tempestade uiva lá fora, mas ele planta-se à beira do abismo, levanta o seu braço ossudo e aponta: "Está a mostrar-nos a porta, para onde foi o seu povo?

" Para a imensa muralha de gelo. A imensidão branca devora-nos. Chegamos em frente à muralha de gelo, uma barreira titânica que corta o céu e a terra.

Somos dois pontos minúsculos perante a eternidade. Os homens constróem muros para aprender. Este muro é diferente.

Este muro separa os que escolhem destruir dos que escolheram desaparecer. Eu destruí toda a minha vida. Ci, amarrei, entreguei.

Agora estou do outro lado. Não porque eu mereça, porque ela me deixou escolher. Prometi esta parte numa semana e demorei mais.

A razão. Respeito-vos demasiado para entregar algo que não me chegue ao coração. Prometo ser mais rápido, mas jamais a custa da qualidade.

Essa só vai subir. Agora mandam vocês. Que segunda parte pendente querem para a próxima semana ou começamos uma nova aventura?

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Ja.